sexta-feira, 1 de julho de 2011

Da próxima vez vou pra Paris.

De vez em quando eu pego meu suéter, visto do avesso por debaixo da capa, calço minhas galochas e uso aquele guarda-chuva azul pra dar uma volta no passado. São muitas lágrimas. Passo pelo meu e-mail e releio coisas que eu costumava te mandar e que você costumava me mandar também. Frases, fotos, textos, músicas. Nós sempre fomos muito maduros durante todo nosso relacionamento e tínhamos ótimas discussões de relacionamento por e-mail. Para outros casais isso devesse dar errado, mas com a gente funcionava muito bem. E aí, todas as nossas brigas (por e-mail, telefone ou pessoalmente) sempre acabavam com palavras doces e sentimentos de alívio. Quando termino de reler esses e-mails eu sinto tudo, menos alívio. A dor de saber a intensidade do nosso amor, ou do que eu pensava que era nosso, me machuca. Me magoa. Me deixa pra baixo. Devo comprar galochas mais resistentes, essas mal aguentam uns soluços de nada... Eu não devia falar isso, mas ainda tenho todos os bilhetinhos que você me escrevia em guardanapos de papael, sempre que a gente almoçava junto naquele restaurante perto do seu trabalho. Qualquer dia vou queimar todos, um por um, numa espécie de sacrifício por renascimento. Por enquanto apenas deixo eles molhados, gota por gota. Uma volta pela casa e fotos perdidas. Lembrei daqueles dias na praça, nossos quase-sexo com os carros passando e enxergando tudo que nós fazíamos. Lembrei dos nossos abraços e nossa obsessão conjunta por chiclete de canela. Vou precisar de uma capa de chuva mais resistente também... Fico impressionado como mesmo após tanto tempo as coisas continuam vivas. Não vivas de um jeito "uau". Vivas de um jeito que eu acho que jamais vou esquecer. O problema em fazer esses passeios pelo passado é que eu sempre acabo voltando semi-morto da viagem. E também é muito caro, sabe. Daí eu não tenho forças nem pra comer. Fico só ali, na minha cama olhando pro teto e interrogando tudo e nada ao mesmo tempo...

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